Zieh es doch ein bisschen höher«, fordere ich den armen Kerl auf und zupfe an seinem Hemd. »Perfekt. Damit wir den Waschbrettbauch besser sehen können.«

Ich drehe mich zu meiner besten Freundin Erica um, die mein Handy bereithält.

Dann schürze ich die Lippen, neige den Kopf leicht nach hinten, um das Risiko eines Doppelkinns zu minimieren, und bete, dass die Beleuchtung schummerig genug ist, um die Wirkung der Cocktails zu kaschieren, die wir schon den ganzen Nachmittag schlürfen.

Rasch noch das Top zurechtgezogen. Aber sobald ich meine Brüste weit genug unter dem bisschen Stoff verberge, dass mein Dekolleté als jugendfrei durchgeht, entblöße ich meinen Bauch.

»Verdammter Dresscode«, fluche ich leise. Nuttig als Motto für einen Junggesellinnenabschied - auf die Idee können auch nur Helens Freundinnen kommen. Aber es passt zu ihr. Als wir während des Studiums zusammenwohnten, zog sie immer in den knappsten Outfits los. Ich dagegen bin es nicht gewohnt, so viel Fleisch zur Schau zu stellen.

»Okay, das sieht gut aus!«, ruft Erica.

Während sie auf den Auslöser drückt, beschwöre ich mein inneres Model herauf, drehe den Kopf und zeige mit der Hand auf die Brust des armen Kerls, als würde ich ihn als den Gewinn einer Gameshow anpreisen.

Erica reicht mir das Handy zurück, und ich bedanke mich bei dem Fremden. Er schlendert leicht verdattert zurück zu seinen Freunden, die genauso johlen und grölen wie meine Freundinnen. Der Typ ist soeben Opfer unseres Junggesellinnenabschieds geworden.

»Wow!«, entfährt es Erica. »Dass du dich das traust!«

»Was denn? Es war doch nur sein Waschbrettbauch, ich habe ihn ja schließlich nicht aufgefordert, sich nackt auszuziehen«, erwidere ich achselzuckend und gehe die Aufnahmen durch. »Ah, bingo.«

Ich entscheide mich für das Bild, auf dem nicht nur sein Sixpack zu sehen ist, sondern auch mein provozierender Schmollmund, und schicke das Foto an die erste Brautjungfer. Danach poste ich es auf Twitter - für unsere Freundin Amelie. Innerhalb von Sekunden hat sie es gelikt.

»Ich kann nicht glauben, dass Amelie sich diesen Spaß hier entgehen lässt«, sage ich und denke insgeheim, dass sie verdammtes Schwein hat, ausgerechnet diese Woche zu einer Geschäftsreise in New York zu sein und die Demütigung der knappen Outfits und albernen Aufgaben von ihrem gemütlichen Hotelzimmer aus verfolgen kann. Sie ist definitiv nicht dem Dilemma ausgesetzt, bei jeder Bewegung einen unfreiwilligen Nippelblitzer oder einen Blick auf ihren String zu riskieren.

»Ich bin bestimmt als Erste mit den Aufgaben fertig«, verkünde ich zuversichtlich und lasse den Blick über die anderen Mädels schweifen, die in der Bar ihrer Beute nachstellen. »Und nun wollen wir an euren Fotos arbeiten, Ladys.« Erica und Tess stöhnen und gehen die Liste der Motive durch, die bei diesem Spiel infrage kommen:

1. Sexy Sixpack

2. Nach der Geburt getrennt (Promi-Doppelgänger)

3. Auf jung gemacht

4. Aus dem Gefängnis ausgebrochen

5. Übergibt sich jeden Moment

»Wie ist es mit dem?«, fragt Erica und zeigt auf einen Typen in der hinteren Ecke. »Wenn du die Augen zusammenkneifst, sieht er aus wie Ryan Gosling.«

»Klar, wenn Ryan Gosling eins fünfundachtzig wäre und fuchsrote Haare hätte«, erwidert Tess.

Erica neigt den Kopf zur Seite. »Okay, vielleicht ist er eher ein Doppelgänger von diesem Weitspringer - ihr wisst schon, der bei 'Strictly Come Dancing' dabei gewesen ist.«

Rasch tippe ich die Information in mein Handy. »Greg Rutherford«, sage ich und danke Google.

»Das ist er. Bin sofort wieder da.« Sie wankt los, um ein Selfie zu schießen.

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